Miedo (15 de enero de 1981)

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No voy a hablar de lo que se siente al apagar las luces de la casa cuando un auto llega a la puerta y uno cree que pueden ser los paramilitares que vienen a allanar el hogar. Tampoco de aquella escena cuando estábamos con mis padres en la residencia de mi abuelo en la Av. Bush y las tanquetas pasaban por la calle con potentes reflectores apuntando a los dormitorios. No voy a evocar las interminables horas del 14 al 15 de enero de 1981, cuando mi papá salió para no volver; durante todo el 15 nos comunicábamos con mi madre regularmente con una sola pregunta: ¿hay esperanzas de que papá esté vivo? hasta que a eso de las cuatro de la tarde la respuesta fue: “no, lo han matado, está aquí conmigo”. Esa tarde no tuve miedo, la muerte ya no me daba miedo, la pena me inundaba.

Ver artículo completo en Sociología vagabunda — blog de Hugo José Suárez

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